Игры с ЧатЖПТ

[roving_wiretrap]

 Мой промпт:

У Александра Городницкого есть песня "Тени тундры", в котором он описывает свои впечатления о тундре. Напиши два стихотворения, в которых Городницкий описывает свои впечатления о рсской сельской местности - одно с хорошим впечатлением, как в "Тенях тундры", другое с плохим впечатлением.

(P.S. ЧаитЖПТ пишет отровенно плохие стихи. И лично меня забавляет готовность ИИ писать что угодно, в том числе одновременно с абсолютно противоположной идеологической направленностью. Не исключено, что совесть будет последним рубежом человечества перед напором ИИ. Хотя продержится конечно недолго)

 

Его ответ:

Вот два стилизованных стихотворения — не подражание дословно, а попытка передать интонацию и образность песен Александр Городницкий, особенно созерцательность и плавный ритм «Теней тундры».

Первое — с любовью к русской деревне.

 

Во ржи и травах просёлков сонных,
Где пахнет вечером дымком,
Где над рекою месяц тонкий
Висит над старым ветряком,

Где за околицей туманной
Стучат колёса в тишине,
И светит окнами румяно
Изба на дальней стороне, —

Тень журавля над сенокосом,
Тень облаков над полосой,
И тень мальчишки босоногого
Бегут дорогою лесной.

И если б кто-нибудь однажды
Меня спросил про этот край,
Я б на бумаге вывел сажей
Плетень, колодец и сарай.

Потом раскрасил бы зелёным
Луга, уходящие к реке,
И синим — вечер отдалённый
Да васильки в моей руке.

Я повторять готов упорно,
Что мир не пуст и не жесток,
Пока в деревне хлебом чёрным
Пахучий режут ломоть впрок.

 

И второе — с тяжёлым, мрачным впечатлением.

 

В грязи и лужах деревенских,
Где ветер ставнями скрипит,
Где у разваленной часовни
Крапива выше плит стоит,

Где покосившиеся хаты
Стоят, как пьяные, в пыли,
И трактор ржавый у ограды
Врос окончательно в земли, —

Тень проводов над огородом,
Тень воронья над пустырём,
И тень последнего народа
Бредут просёлочным путём.

И если б мне велели снова
Об этой местности сказать,
Я б не нашёл сперва ни слова,
Ни кисти, чтобы рисовать.

Я серой краской вывел небо,
Забор, осевший набекрень,
И запах кислого амбара,
И бесконечный мокрый день.

Здесь тишина не лечит душу,
А только давит тяжелей,
И ветер крутится над лужей,
Как память брошенных полей.

Comments

[lemberger]

Что ж оно, окаянное, размер-то не держит (в первом стишке)?